Как кисти, макаемые в спелую оранжевую краску, вечера ложились за твоими шторами.
И опускались ресницы до немых разговоров.
Наши лица с остатками прошлых чувств теперь отображают лишь пыльный дождь за окном.
А так хочется наши минуты растянуть на цветные ленты и вплести в запястья.
Прыгнуть в эпицентры твоих мыслей.
И остаться.
Прижавшись к теплому дыханью и к эху движущихся ресниц.
Набравшись воздуха, втянуть в себя короткометражные воспоминания,
твои нечаянные взгляды и помехи на твоей радиостанции.
Крутящей одну только песню…
из старых сундуков(год 2008)
мальчику-лето