На взлобье травном косогора
Цикадный рваный перезвон
Вцепился в близь и даль матёро
И стал похож на воздух он.
И я,как в царстве тридевятом,
Тут, в земляничнике, увяз
В пахучем облаке лохматом
От спелой ягоды чумаз.
Её по склону, будто грязи,
Пургою цвета намело...
Как сотня гусениц, в экстазе,
Я не одно умял кило.
Меня ж грызёт мошка стозубо,
Лютей которй зверя нет...
Так выручай теперь, голуба,
Мой старый мотик-драндулет.