Сонные ресницы улиц, упирались в стекло жизни
зарастая переходами метро, город затягивал шрамы
смутные острова зеленой травы гасли под светом фонарей
где-то в осени, заблюдились мысли Непокидающих
не было сказок, кроме тех, которые правдивы
и непонимание этого мира вычитало из души многое
собранные по крупицам - осколки её одиночества с ароматом ванили
напоминали о том, что вместо линий жизни теперь макет
раньше любили сжигать мосты, это было трогательно
потом их начали делать из камней и металлических конструкций
теперь на них смотрят как на отвергнутых
словно они сломаны, едва их успели поставить
И внутри, с отмеренным количеством лепестков -
сердце,
такое сомневающееся, в том, что оно все еще бьется
возможно, оно право, выбирая своим сном осень
когда ежики засыпают в своих глубоких норках...