Дни летят, бегут года,
Набирая быстрый темп.
И впустую пробегая
Всю дистанцию побед.
«А зачем нам этот мёд»?
Говорим себе вперёд.
И всегда не понимая
Убегаем прочь от рая.
И не поняв ничего -
Словно водка для него,
Что давала жизнь тогда,
Ту надежду, те жнива.
1998