То кичится позолотой эполет,
То слепит нас пестротой мозаик,
Врет напропалую, что поэт,
И скрывает, что давно прозаик.
Барабанит ноты по зонтам,
Ветром струны рвет больной гитары.
Поджигает рощи и леса
И сама справляется с пожаром.
В упоенье кольцами блестит
Словно дорогая куртизанка,
Спустит все и жалобно скулит-
Обнажая рваную изнанку.
А потом смирится и уснет.
И конец бесчинствам и набегам.
Ветер листья в небо унесет,
А дождинки просто станут снегом…