Стремление к полёту
неизбывно, но..
чужие крылья
не поднимут в небо.
Как рабскому труду
за корку хлеба
быть творчеством
едва ли суждено.
И сотни птиц
на крепких поводках
своих небес
искали бы упрямо.
Не счесть их песен,
хоть едина гамма,
а как их песни
удержать в руках?
И лишь у ворона,
который век от веку,
все триста долгих
отведённых Богом лет
до совершенства
доводил предмет
тупого подражанья
человеку,
не вызывает
клетка отторженья
и так понятен
любопытства зов.
За жизнь его
три тысячи тазов
ушли на дно
ища волны движенье.
И в каждом, месту,
на котором не сидится,
бесславный уготован
был конец.
Ах, что нам говорил
наш Бог-отец
про дерево познанья?
Где граница
нам данного от Бога
естества
и им же данного
стремленья выше?
Ну, чтож, кому судьба
свалиться с крыши,
кому-то дорасти
до Божества...