Смычками веток машет лес
Неистово.
Играет осень полонез
Огинского.
Гуляет ветер-дирижер
Меж кронами,
Вплетая желтое в узор
К зеленому.
Ах, если б сжалился порыв
И выдернул
Меня с корнями из хандры
Обыденной.
Но с каждым годом колея
Наезженней.
Послать к чертям? Начать с нуля?
Да где уж мне.