чахоточные щёки сентября
горят рябинным лаковым румянцем
и тонкий свет уже почти что зря
последнее тепло последним танцем
ведёт.
следы засыплет золотым,
а запах унесёт холодным ветром
кто были мы? куда ушли простым,
прямым путём сквозь мрачные рассветы -
ответа нет.
молчит прозрачный лес,
молчит вода, текущая лениво
в предел зимы. На стыке дней и лет
слова звучат так громко и фальшиво...