Вот интересно - фотомастеров специально обучают, как нужно фотографировать на паспорт, или это врожденное у них, или просто мне так везло по жизни с такими фотографиями.
Много лет назад...Ленинград...Мне нужно было поменять паспорт и я, как законопослушный гражданин, не желающий усложнять себе жизнь различными проблемами, вызванными недействительностью главного документа, не стала откладывать это дело. Тем более, через несколько дней мне нужно было улетать, а в самолет, как известно, без паспорта не попадешь. Пришлось срочно фотографироваться. Я навела минимальный макияж, красиво уложила тогда еще длинные волосы и зашла в первое попавшееся фотоателье на Невском.
Мне повезло, народа там не было. Мастер долго ставил свет, просил меня то приподнять голову, то наклонить. Все эти его телодвижения и советы несколько притупили мою подозрительность и невысокое мнение по поводу нашей службы быта, и я решила, что мастер что-то понимает в своем деле. Довольные друг другом, мы расстались, а за фото надо было прийти на следующий день.
Был мягкий ленинградский ноябрьский вечер, люди неторопливо гуляли по Невскому, а я вся была в мыслях о предстоящей поездке отдыхать. Ничего не предвещало бури и испорченного настроения.
В ателье опять не было никого, и меня это уже несколько удивило – все-таки центр города, а там всегда и везде народа было полно.
Я отдала сотруднице квитанцию, она покопалась в какой-то, видавшей виды, картонной коробке и подала мне фотографии. Вы помните, конечно, немую сцену у Гоголя в «Ревизоре»? Уверяю вас, в фотоателье было нисколько не хуже, и на протяжении двух последующих дней это происходило дважды, но уже не со мной, а с другими людьми. Когда я вышла из оцепенения, и ко мне вернулся дар речи, между мной и сотрудницей происходил следующий диалог:
- Кто это?!!
- Вы
- Вы уверены?!!
- Квитанции совпадают.
- А лица?
- ......
Даааааа….лицо на фото было такое, что ни в сказке сказать, ни пером описать, ни цензурно высказать свои эмоции было невозможно.
На меня смотрело чужое лицо, с непонятно откуда появившимися черными, в пол-лица, кругами под глазами, с узкими испуганными китайскими глазками (куда этот мастерюга дел три четверти моих глаз, мне до сих пор непонятно). То есть, одеть такое чудо соответствующе и можно ставить в огород. Все вороны еще на подлете к Ленинграду сдохли бы от страха и ужаса.
Через несколько минут я уже смогла владеть собой и высказала все, что думала по поводу горе-мастера, этого фотоателье и всей советской службы быта. Не забыла никого. Мне предложили перефотографироваться, но дважды я такое счастье испытать не хотела. И мне стало немного понятно, почему в ателье не было клиентов.
Вот с этим чудным фотоизображением я направилась в паспортный стол Выборгского района. Никогда не забуду эту милую молодую женщину-лейтенанта (надеюсь, она уже хотя бы полковник). Ничего не подозревая, она взяла мой старый паспорт с вложенными новыми фото, открыла его и долго смотрела на снимки. Потом она подняла глаза на меня и опять глянула на снимки. Это была вторая немая сцена. Такие прыжки глазами продолжались некоторое время и в итоге она не просто улыбнулась, а неприлично, для места и должности, расхохоталась.
После мытарств в фотоателье, меня такая реакция порадовала меньше всего. Но она, как настоящий советский милиционер, видящий всех нас насквозь, и считающий, что мы находимся на свободе не ввиду своей невиновности, а исключительно из-за их недоработки, видимо поняла по моему красноречивому взгляду, что я думаю о ней, об их паспортном столе и о нашей милиции в целом.
Дабы не ронять честь мундира, она перестала смеяться, извинилась и задала наивный вопрос: «За что и кто Вас так изуродовал?!». Я не стала молчать партизаном и тут же сказала ей адресок.
Несмотря на ее уговоры пойти перефотографироваться, чтоб такого чудовища не было в паспорте, я все же настояла, что пусть будет, как есть, так как времени нет. И потом, меня уже начала забавлять ситуация сравнения оригинала и фото. Как говорят нынче в рекламе: «Почувствуйте разницу!» и «Шок – это по нашему!».
С новеньким паспортом я через день поехала в Пулково. Я люблю этот аэропорт. Даже в случае задержек рейса, там все равно было всегда спокойно, без нервозности.
В предвкушении третьей немой сцены я прошла на паспортный контроль. Жалко мне молоденького милиционера, что был там в тот день. Он окинул меня хорошо поставленным милицейским взором, открыл паспорт и тут же его захлопнул с возгласом: «Ужас!».
Я не стала ждать привычного вопроса – я это или не я, и уже несколько снисходительно заявила: «Да я это, я – не пугайтесь! Это чудеса фотомастерства» и тут же ему предложила адресок этого фотоателье. В самолет меня все-таки пропустили, я засунула паспорт подальше и никогда его без необходимости не доставала.
С тех пор прошло много лет, я неоднократно меняла паспорта – как советские, российские, так и заграничные. Но вот что характерно - ни разу не было удачной фотографии. Правда и такого чуда, о котором я рассказала, тоже не было.
Почему я вспомнила эту историю? Да просто надо менять загранпаспорт, а значит, идти фотографироваться и опять возникает вопрос "что день грядущий мне готовит".
Вот я и спрашиваю: фотомастеров специально обучают, как нужно фотографировать на паспорт, или это врожденное у них, или просто мне так везет.
Скажите «чиииииз».