Под ногами шуршали листья. Ветер был настолько сильным, что вырывал их из-под ног, танцуя осенний вальс. В парке осыпались яблоки, и довольные воробьи, без оглядки на людей, наслаждались подарками дивной природы.
Осень…
Они брели по аллеям парка: совершенно разные, но очень похожие – художник и поэт. Казалось, что стих ветер, разметавший их волосы; что солнце выглянуло специально для них, окрашивая небо в лазурно-голубой цвет… Они шли, одухотворённые творческими идеями и поисками, часто жестикулируя и радостно улыбаясь.
Они не влюблены, но любят. Любят мир, окрашенный разноцветом осени; любят улыбки людей, встречающихся им на пути; любят бумагу, перья, и кисти, позволяющие им запечатлеть миг, взгляд, шёпот листьев… Они любят. И только любовь несёт красоту в добро, и изливается на людей холстами, и поэтическими строками.
Но, не о любви говорили они. Любуясь красотами парка, они говорили о детях, которые воплотят в жизнь то, что не успеют они. Говорили об отсутствии телевидения в их жизни, и о том, что творческий человек не может не голодать – судьба. Они смеялись. Всякое испытание даётся во благо. А значит, станут лучше они, и их работы будут нести радость людям. И что может быть лучше?
Поднимаясь от извилистого ручья, они медленно вышли к озеру. Странное сочетание: чудом уцелевший кусочек природы, и трубы…; озеро, и вид многоэтажек… А на озере, не задумываясь о подобном соседстве, плавали разжиревшие утки. Осень…
Налюбовавшись этой красотой, запечатлев её в памяти, чтобы переосмысливая излить на бумагу, они разошлись, каждый по своим делам – художник и поэт. Такие разные, но такие похожие. С верой в добро, и бескорыстие. И каждый думал о том, что так хорошо, когда тебя понимают.
Шёл дождь…
Октябрь. 2009 год. Москва.