Червоное золото липы
и дождь, прилипающий к стёклам –
неплановой осени блики
на улицах города блёклых.
И кто-то маячит упрямо
высокий и гордый как-будто,
касаясь заоблачной рамы,
срывая засохшие путы.
И если задумчивый тополь
сорвется бежать по дороге,
останемся где-нибудь оба
выпрашивать лето у Бога.
Ловлю дождевые осколки
рукою из тесной кабины
и думаю – осени долго
гореть одинокой рябиной.
Где листья, бросая на землю,
она журавлями рыдает,
я многое в жизни приемлю,
как эту последнюю стаю.