Четырнадцатистрочного сонета
Мечтаю овладеть я мастерством,
Но стал ассоциацией с ослом
В потугах стать продвинутым поэтом.
Валяюсь в поэтическом кювете,
Распух от креативных гематом,
Не вырос ни талантом, ни умом
До уровня поэзии эстета.
В аллее именитых я, конечно,
Пустышка, имитатор, не поэт.
Стыдите, что копирую их вечно?
Ну что же! Демонстрирую в ответ,
Наверное, опять не безупречный,
Но точно не штампованный сонет.