Наконец-то начал писать вторую часть "Воина Света".. Буду выкладывать по мере появления на свет..
Ушла... И больше слез не надо.
Застыло время на часах.
Передо мною двери ада,
И отблеск пламени в глазах.
Окно... Распахнутое настежь.
Ладонь на пластике лежит.
И сигарета... Вдох... И дальше...
А пепел снегом улетит.
Луна... Как рамка, обрамляют
Ее густые облака.
И бесконечность наступает...
Приходят горечи века...
***
Глаза с трудом я открываю
И закрываю в тот же миг.
Где я? Об этом я не знаю.
Быть может, был я скрытый псих?
Передо мной посторы неба,
Передо мною склоны гор,
Река поблизости; и где-то
Невдалеке горел костер.
С противным щелканьем суставов
Я отрываюсь от земли.
Кто здесь? Увы, не знаю, право.
Бреду с предчувствием беды.
Я подошел - и что я вижу!
Горит костер, лежит скелет.
В руках его зачем-то книга,
Видать, ей очень много лет.
Едва я протянул к ней руку,
Взорвалось небо надо мной.
Коснулся пальцами - и звуки
Природы превратились в вой:
"Нет, не бери!" - трава шептала;
"Беги!" - раздался грома рев;
"Спасайся!" - птица щебетала;
"Или умри!" - застыла кровь.
Мне все равно, и кем б я не был,
Утрата в сердце как игла.
Я книгу взял; сверкнуло небо...
И окружила меня мгла.
***
Опять, который раз за сутки,
Я поднимаюсь от земли.
Промчалось время? Дни? Минуты?
Откуда все эти огни?
Неясных символов сиянье,
Переплетение штрихов,
Как тонкой ниткой вышиванье,
Переливалось в рифму слов,
Мне непонятных; чрез мгновенье
Я осознал свою судьбу...
Спасибо, небо! Расставанье
Вплеснуло жизни в кровь мою.
***
Да что такое? Наважденье?
Переизбыток сигарет?
Стою я у окна, и ветер
В лицо кидает пепел-снег.
Не может быьб, чтоб показалось!
Причудилось иль наяву?
Но книгу все ж рука держала...
Что в ней? Не знаю... Посмотрю...