Факир

               
                (М.С.П.)

                Он, как и раньше, меня любит,
                Шлет в дни рождения цветы.
            Не понимая, жизнь что губит,
      Хотя и помыслы чисты.
                Кружится будто чародей
                И никого не подпускает.
           То будто ангел, то злодей,
      Что хочет – сам не понимает.
                То весел он, а то в печали,
               Ревнив без грани, зол подчас.
          Своими грубыми речами
     Он сердце ранит каждый раз.
                И я сдержаться не могу,
               В слезах нелепо отвечаю.
          Порой грублю, будто врагу,
     И ходи мы потом в печали.
                Он завладел мои умом,
              Там поселился, стал кумиром,
         Не осознав в себе самом,
     Что жизнь прожил свою факиром.