Который день опять ни строчки,
Куда-то разбежались мысли –
За каждым словом только точки,
Как вишни спелые повисли...
И рифмы затерялись где-то,
И Муза предпочла другого,
И в осень окунулось лето
Под сводом неба голубого...
И тучи робко прослезились,
Пролившись утренней прохладой,
И мы, наверно, заблудились
В багровой чаще листопада.
А над Уралом снова осень,
И листья охмелели будто,
Горячий ветер их уносит,
А вечер вырастает в утро...
Восток, румянцем полыхая,
Роняет капли теплой влаги
И пробуждается стихами,
Струясь от сердца по бумаге...
И пробуждается мечтами,
И зовом трепетной надежды –
Мы жизнь свою перелистаем,
Но все останется, как прежде.
Вновь по Уралу бродит осень,
Слова опять теснятся в строчки,
И сердце снова рифмы просит –
И значит рано ставить точки...
(новая редакция)
Фото: Игорь Воротилкин