Быть может, завтра мы уйдём
В час предрассветный,
Не определённый,
Дорогой, что ещё такой
Чужою кажется тропой,
И местом скрытым пеленою,
До бесконечных дней судьбою
Ни чьей не разделённым,
Игрой пустою,
Закравшейся меж строк,
Лишённый смысла чередой
Событий и преданий,
Виденьем призрачным,
Бессмысленной бедой,
Где в каждом звуке тишина
И ненарушенный покой,
Ещё пока для нас неразрешённый.