Как напомнила мне Ахматову
За строкою твоя строка...
За окном умирает матовым
Солнца вишня да света река.
Ранней осеньюброшены листьями
Не прошитыми, не нумерованными
Гроздья, кипы стихов. И истинами
К нам они приходят готовыми.
Только дай прочитать меж жилками
И успеть записать понятое...
Ах, аллеи... Они копилками
Заставляют хранить поднятое.
И последним воспоминанием
Меж листов стихов сборника
Клёна лист - тайным знанием,
Украденный из-под веника дворника.