Кричал фонарь на полустанке,
Орал заблудшею душой,
И заходился словно в пьянке,
Шершавым светом за стеной.
Он шевелил деревьев тени,
И прорывался сквозь кусты,
Метался как больной в постели,
И понимал, что он последний,
У придорожной полосы.
Его удача ночь и вечер,
А днем, по сути, не слышны,
Его истошный скрип под ветер,
И поруганье тишины.
А ночь приходит, гаснет небо,
И настает желанный час,
Тогда он празднует победу,
Тогда он ярче всех под небом,
Тогда заметен его глас.
Как много в жизни полустанков,
Забытых с умыслом огней,
Что бы, хоть кто-то, спозаранку,
Встречал заброшенных людей.
Они встречаются повсюду,
В тени курящих городов,
Как полудикие верблюды,
Бредут – печальны, неуклюжи,
И проклинают всех «богов».