* * *
Поняв, что стал тебе не нужен,
Я в край ушел нездешней прозы.
Смываю пыль на черных розах,
Валю деревья, пни корчую,
И запах дыма терпкий, чуя.
Палю костры из красных листьев.
К огню идут-бредут страдальцы.
Кто ранен в душу, кто простужен,
Кто без ноги или без пальцев.
Они не слишком многословны,
Из разных, диких одиночеств,
Не без ироний и чудачеств.
Их очень часто предавали…
Вместе с ними я себя лечу,
Плечом к плечу, плечом к плечу…