Взмахни, как фрачник чёрно-белый,
с копной волос a la Rick Wickman,
волшебной палочкой! Парчовый
пусть разойдётся, открывая,
мне сцену занавес, и ноты
помчатся «Северным спесьяле»
Россини-Чимароза… Окна
его оставят жолтый проблеск
в зрачках начальников воксалов,
взвихрятся, дам провинциальных
вуали, локоны, и шарфы....
Когда всё стихнет, лёгкий шорох
газеты скомканной, как эхо
стального грохота музыки…
И только лёгкая щекотка....
О, тяжесть гроздьев винограда
сицилианского, под солнцем
впитавшего науку смерти.
1990