А ты не дочь кубинского пианиста. У тебя совсем не густые брови,
но такие ключицы молочные,
что хочется обмакнуть в них мои озабоченные пальцы. И многое другое.
Ты раздражать научилась мои мысли,
вроде маленькая еще, да и про «любовь» знаешь только по фильмам. Не английским.
Хоть ты не дочь кубинского пианиста,
зато в тебе –саксафон и жар-птицы.
И пряностью всегда обсыпаны плечи.
Ты меня всегда раздражаешь своим карамельным красноречием.
Лучше бы дала обнять себя хоть разок,
а то чувствую себя «старым пердуном».
Мне бы запустить в тебя свои радиосигналы,
так как ты развращала меня этими своими взглядами
цвета неспелых зеленых яблок и мокрой травы –
такую обычно мяла подошвами, теперь с ней на Вы.
Чувствую себя сумасшедшей,
погружаю, как субмарины, в себя много джина.
Чистого. Такого же как цвет твоих волос –
белоснежных простынь и пшеницы в прядках. На зло
буду любить на глазах твоих
чужих мужчин, пачкать красносмородиновой помадой манжеты им
и только намек про тебя в этих раздетых действиях.
А ты не дочь кубинского пианиста
и меня променявшая на нефтяного магната вниз по лестнице.
28.09.09 02:07