Заброшены кисти.
Лето скучает в банке,
усталый этюдник помнит
серьёзность цвета,
а хочешь я напишу
в золочёной рамке
мазками продрогшей улицы
два портрета.
Любовь или Боль,
кто будет сегодня в белом,
кто вырвет фрагмент истерик
при дозе малой?
И шепчут они секреты
впотьмах меж делом,
хохочут в лицо
и ходят обычно парой.
Тебя проиграло сердце
в последнем бое,
хотя под прицелом счастья
стреляло метко,
саднит и стенает полночь
в проклятом вое
моих ощущений.
Хлыщут сухие ветки.
Октябрь пустозвонно в душу
бросает зёрна,
покроется пылью страсть,
притвориться молью.
Любовь или Боль, кто будет сегодня в чёрном,
надежды душить молчаньем , вбивая колья?
моя фоторабота