В ее обветренных зрачках так много фолка, некрологов
и динамитом по мозгам от ее красных светофоров
губ. Сознанье меня вплетало в клавиши ее ресниц,
совсем не остужало
от прикосновений кипятком по раздраженным нервам
и молчаливом дураком под двери к ней с забытой песней.
Она рвала себя на строчки Бродского
про фонари и мостовые.
А я бежала пьяным олухом
к ее рассказам о мужчинах,
которые не полюбили. И согревала сочно
раздавленной в руках любовью.
Потом ушла пить кофе с солью,
а я глотала никотином все невзаимные. Истерики
мешала с водкой, и гортензии
на подоконники ее волос.
И разъедающая глаза вся красота –
такой описывали в прозе
поэты. А я всего лишь идиот,
обмякший от ее взглядов света.
28.09.09 02.54