Пахло планом и твоими безупречными скулами.
Эти ночи, по –моему, чересчур были блюзовыми.
Пахло согретой фольгой, алкоголем
и ночью такой –
откровенно пошлой.
Размешала свои легкие никотином дешевым,
а потом тебя, как мышей, прогоняла с полок.
А то ты уткнулся в эту цитрусовую пыль
и ссыпал хну мне на плечи,
говоря что –то про фей.
Говорил, что любишь во мне только джазовые волосы…
Так и хотелось скормить тебя старому деду-алкоголику.
Но все же нежности во мне больше 60процентов,
остальное –самбука, вермут и «Жак Дэниелс» -
с тобой ведь невозможно в трезвости.
Ты снимаешь с меня, будто сливки,
последние граммы одежды.
Мы смешаемся в молоко в одеялах и трещинах
наших прокуренных вен и мертвых суставов.
Хотелось как в Price of Milk, получилось как у Бартона.
Издевайся дальше над моей откровенной любовью,
под планом мне кажется, что это не больно.
28.09.09 01:31