Последние дни уходящего лета
Бродили по саду, как бродят поэты.
И ветер-шалун за страницей страницу
Листал, освежая счастливые лица.
Рука занемела в движеньи неловком
Смотрю, не дыша, я на божью коровку.
Как капелька крови, мерцала букашка
На белых ресницах садовой ромашки.
И вся моя жизнь, как раскрытая книга,
Застыла в странице счастливого мига.
Теперь по аллеям уснувшего сада
Печально лишь бродит ночная прохлада...
И как возвратить мне мгновения детства?
О, если бы знал я сейчас это средство!