Последние дни уходящего года,
Друзей настоящих по пальцам сочтёшь.
За окнами снег, на душе непогода,
Из дома в полночную темень уйдёшь
И будешь бродить, сколько выпадет лет,
Себя распыляя по строчкам – и всё ж
Твой жребий поэт, сколь стоит белый свет:
С рассветом свой крест на Голгофу внесёшь.