От усталости не спится. Ночь голодною лисицей
в сердце влезла и грызет
мякоть нежную – на волю рвется, душит сгусток боли...
Что за странный фантазер
расписал мои страницы черной тушью? - Лапки птицы
от угла и до угла
вывели диагонально дом казенный, звон финальный
береженого стекла.
Ворон, ворон, где же счастье?!...
Неумело распрощаться
и по грязи – в птичий клин,
стать одной из тех пророчиц, что читают между строчек
приговор всегда один?...
Мутно, липко, безнадежно, что-то зреет и тревожит -
невозможно помешать.
Только помнить - утром винным из разорванной грудины
радостью непобедимой
вырывается душа...