Не философ, не бунтарь,
Но страдаю год от года,
В том повинна не природа,
А садовый инвентарь.
Вот уже который раз,
Туг ли ухом, зреньем слаб ли,
Наступив ногой на грабли,
Получаю между глаз.
Искры сыпятся во тьме,
Век жестокий, метод странный,
Старой ручкой деревянной
Отражается на мне.
Всякий раз один финал
Этой встречи возле дома:
По-латыни - гематома,
По-народному - фингал.
Не пойму судьбу свою;
То ли пленник, то ли раб я,
Вновь и вновь всё те же грабли
Привидением встают.
Ручкой в лоб, в глазу земля,
А в туманной дали где-то
Утро красит нежным светом
Стены древнего Кремля.
Время рысью мчится вскачь
От зимы до урожая.
Ежедневно умножая
Список личных неудач.
День за днем, за годом год,
Сердца стук всё тише, тише,
А число налобных шишек
Всё растёт, растёт, растёт.
Жизни правила просты:
Строгость, скромность, осторожность.
Обхожу, где только можно,
Ямы, рытвины, кусты.
Обходным путём бегу,
Как с пробоиной кораблик,
Но вокруг всё те же грабли
Из засады стерегут.
Жизнь проходит впопыхах,
Но погибнуть неохота
Как на мине на пехотной,
На садовых на граблях.
Мирно встретить старость чтоб,
Избежать ранений рад бы,
Но внизу всё те же грабли,
А вверху всё тот же лоб.