Из хрустальных отточенных фраз
Написать я пыталась рассказ.
Но ломались слова как стекло
И осколками душу мне жгло.
Я смотрела на розовый куст,
Чтобы розы вплетались в строку.
Но ботаника – сложный вопрос.
Появлялись шипы вместо роз.
Из зеркал расставляла силки,
Чтобы солнца поймать для строки.
Но желаемый солнечный луч
Словно прятался в лежбище туч.
Я просила морскую волну
Моим фразам придать глубину.
Только в строчках сырых – вот беда! –
Вместе с солью плескалась вода.
И с обиды, с досады, со зла
Я крапивы для слов набрала.
Боль теперь обжигает до слёз.
И не видно ни солнца, ни роз…