***

Московскую листву метёт узбек - мальчишка,

А ветер листья с клёнов рвёт и рвёт...

Какой уж там компьютер, фильмы, книжка -

Удача, что вобще в Москве живёт?!

Худой и смуглый, словно жеребёнок,

В глазах - испуг, как будто ждёт упрёк,

Он, в сущности, совсем ещё ребёнок,

В толпе московской очень одинок...

Москвич, ровесник, хамоватый скептик,

Не выспался, полночи прогуляв,

В листву бросает банку и пакетик.

Н труд чужой, по сути, наплевав...

Где меры грань, где равновесье в жизни,

Достичь ли нам гармонии хоть в чём?!!

Мы, люди, от рожденья и до тризны

В несправедливом хаосе живём...