Вот, старый парк,опять,нас манит
пьянящим сумраком аллей
и,в клочья,разрывает память
невозмутимостью своей.
Бродяга-ветер там гуляет,
грызёт сухарики ветвей
и,словно,снегом осыпает
нас белым пухом тополей.
Воспоминаний злые ветры
шлифуют кожицу стволов
и будоражат до рассвета
переплетенья нежных слов.