Отрывок из письма.
Осенняя пора безпрепятственно обволакивает, некогда зеленую и теплую, землю
в дожди и туманы, накрывая пестрым, мягким ковром из мертвых листьев все живое.
Мысли, пытаясь укрыться от суровой реальности, которая маяком в ночи заставляет
ориентироваться строго на нее, впадают в меланхолическую спячку,
смакуя ассорти из воспоминаний, как медведь лапу. В такие дни душа изливает
плаксивую поэзию, скорбя и тоскуя по тому, что когда-то было рядом с сердцем, излучало
тепло и наполняло глаза счастьем, а сейчас, подобно мертвой звезде, давно угасло,
но свой блеск еще хранит в укромных уголках души под толстым слоем пыли жизненных
ситуаций, которые мы привыкли называть ошибками.Именно этот блеск, иногда прорвавшись
через все преграды, ярким лучиком освещает мрачные коридоры сознания, не дает заблудиться
и упереться в стену хронического разочарования в определенном эталоне своего мировозрения.
Вот и я, укутанный в сырой сентябрь, отрываю от себя белый листок с узорами, напоминающими
ломанный русский, и накрываю им вас.
В нем нет повода для выводов, просто я соскучался по вам всем и решил написать тебе.
Так что ты, Малыш, читай его правильно. Стало быть, здравствуй...