Никогда от тебя, мой город, я не мог уехать.
Была мне мила дорога, но что-то возвращало
Как шахматную фигуру. Я бежал по земле
А она вращалось всё быстрей и быстрее
И я всегда был там, с полотняной сумкой для книг,
Глядя на бронзовые холмы за костёлом Святого Якуба,
Где маленький конь и человечек идут за плугом,
Вернее всего уже давно неживые.
Да, это правда, никто не знал ни населенья, ни города,
Кинотеатров Люкс и Гелиос, вывесок ГАльперна и Сегала,
Променада на Свентоюрской, ныне Мицкевича...
Нет, никто не понял. Не удалось никому.
Но если вся жизнь уйдёт в единственной надежде:
Что в какой-то из дней всё станет прозрачным и резким,
То, очень часто,жаль.
Беркли, 1963 г.