Гимн авиаперевозкам.
Солнце- неба кровоподтёк,
облака - бинтов многоленточье
и, как госпиталь,- самолёт,
где пилот- будто доктор лечащий.
Порт воздушный. Мандраж огней.
Репродукторов заклинания.
Человек в кабале ремней
- словно жертва богам Зеландии.
Раньше- станции ямщиков,
конь да степь, да кибитки гроб,
нынче воздух слепых винтов
да негнущихся крыльев полн.
В нас минутного знанья ток,
городов неродных влияния,
любопытства пророс росток
и увял уж- от расстояния.
Вверх полезла соседки бровь:
"Не поладили, верно? Летите к ней?"
Есть контакт! Да земля уж вновь-
поезда для души предпочтительней.
Но зато, словно демон злой,
так, что ветра немеют мускулы,
долетишь до дыры любой,
уступив лишь света корпускуле.
И,нанизав материки,
как шашлык на шампур расстояния,
будешь прочно взирать на мир,
не страшась его осмеяния.
Улетаешь...Я остаюсь...
Улыбнулась: "Не надо за руку..."
Над приметою той смеюсь
и пугаюсь: а вдруг и вправду то?!
Исчезаешь...И снежность вдруг,
словно брюхо вспороли облаку-
остывает уж память рук
и теплеет другая - по облику.