Чего-то, как-то, все непрочно,
чего-то, как-то, все неточно,
чего-то, как-то, все немочно,
как будто все у нас не так.
Как будто все у нас порочно,
как будто это все нарочно,
как будто все это бессрочно,
но ведь не может длиться так!
Товарищи! А как же дети?
Товарищи! А как же дети?
Товарищи! А как же дети?
Да и себя немножко жаль.
Прожили в черно-белом цвете
и были счастливы, как дети,
на страх и радость всей планете,
строча из вышек пастораль.
Нет, нет, не буду! Я не буду…
Я вижу, как поджались губы.
Нам все равно милее трубы
и ложь, пусть даже на крови.
Но все равно чернеют груды
костей, и шевелятся трупы
по ямам, по окопам трупы,
и в поле чистом, и в пыли.
Что не признали – не назвали,
а не назвав – не наказали:
«нельзя!» - себе не наказали, -
убийство – плохо, хоть умри!»
И этот ужас вечно с нами,
мистифицированный нами,
модифицированный нами,
и – разлагается внутри.
Пора! Пора бы излечиться.
Давно пора бы исцелиться,
чтоб оживились наши лица,
и не пришла опять беда.
Пока равненье на убийцу
мы держим, худшее стучится,
и лица детские лучиться
добром не будут никогда.
2009
------------------------
Г.Калинина
http://www.stihi.ru/avtor/kalinka47
О, ужас! Это видим сами:
Полуразрушенные храмы,
Вместо могил - расстрельны ямы,
И крик души, немой и рваный!
И кровь на тех, кто убивал,
И грех тому, кто это знал,
Но не кричал, а умолчал,
На помощь всех не призывал.
Чему научим наших деток?
Не вырваться чижам из клеток?
Рабами будем в нашем мире?
Нет! Слово предоставьте лире!