В моей книге судьбы
Ты страничкой остался
непрочитанной, важной,
приоткрытой слегка...
Перечесть надо бы,
непростым оказался,
этот ворох бумажный,
где и буква - строка.
Пролистала главу,
где ты был пока рядом,
всё надеялась всуе,
что вернусь дочитать...
В эпилоге живу:
Ты не стал звездопадом
и не стал поцелуем, -
что страницы листать?
Вот вернулась туда,
где остывшее чувство
уж давно не торопит,
со страницы глядя...
Поняла: в никуда
возвращает искусство,
если холодом топят
Печь любви, уходя.
28. 09. 2009