Делаю вид, что мне всё безразлично.
Вера. Надежда. Любовь. И хотя
Всё это так для меня непривычно
Двадцать три года волнений спустя,
Я продолжаю кому-то казаться
Тем, кем меня ожидают найти,
С кем так легко можно было расстаться,
Но от кого так непросто уйти.
Не потому, что уйти невозможно.
Не потому, что сложилось всё так.
Часто простое становится сложным,
Белое - чёрным, причиной - пустяк.
И притворяясь к себе равнодушным,
Я себя ставлю на место того,
Кто столько лет бередит мою душу,
К ней оставаясь бесстрастным давно.
Чтобы хоть что-то понять попытаться,
Чтобы найти хоть какой-то ответ,
Вынужден я для себя притворяться
Кем-то, кого во мне искренне нет.
Только и это меня не спасает.
Сердце не может смириться. Оно
Так же томится, грустит и страдает,
Делая вид, что ему всё равно.
Не всё равно. Но молчание глухо.
Взгляд безучастен и холоден. Звук
В горле срастается с эхом испуга,
В слове рождая такой же испуг.
Взаимосвязано то, что случилось,
С тем, что надежды не смеют сказать.
Что-то осталось и не изменилось.
Что-то и вовсе не нужно менять.
Что-то ещё до конца не остыло.
Только кому интересно теперь
Знать об остатках вчерашнего пыла
И о годах безвозвратных потерь?
А потому я опять продолжаю
Кем-то казаться и сдерживать боль.
Я не кричу. Не прошу. Не рыдаю.
Это - не самая худшая роль.
Цепь моих реплик пока неизвестна.
Строгий суфлёр почему-то молчит.
Мучаюсь. Не нахожу себе места.
Изнемогаю. Но делаю вид.
сентябрь 2009