"Материя в жизни первична, -
Сказал мне однажды мудрец, -
А всё остальное вторично,
Потрогай руками, слепец.
Все вещи имеют то место,
Которое им занимать
Положено и, скажем честно,
Иначе то, не трактовать.
Вот ручка, писать ты ей будешь;
Газета, её прочитай;
Бумагу возьми, и запишешь
На ней ты всё, что я сказал".
Подобной трактовкой вопроса
Тот старец меня удивил,
Ведь все эти вещи он просто
Да так извращённо раскрыл.
Но спорить о данных моментах
С тем старцем я даже не стал,
А только подумал об этом
И после стихами сказал:
"А как же тогда та духовность,
Которую люди зовут:
Надеждою, верой, любовью,
Что терпеливо так ждут?
Как быть нам с вещами такими,
Какие потрогать нельзя?
Которые даже увидеть,
Не сможете вы никогда?"
Задумался старец на это,
Потрогал свою седину,
Сказал: "Я историю эту,
Намерено выдумал тут.
Хотел, мол, проверить словами,
Как сможешь, поэт молодой,
Не только писать всё стихами,
Но думать ещё головой"...
Что пройденный мною экзамен
С какою оценкой я сдал,
Ответа мудрец не оставил,
А лишь промолчал и пропал.
И что же мне делать осталось?
Вопросов ещё я задать
Хотел тому старцу не малость,
Не смог, мудрецом мне не стать...
Так буду сидеть над стихами
И вдохновения ждать,
Один, и чаще ночами,
Чтоб мудрости в них постигать...