Ты говорила: «Наша жизнь – свеча.
А мы ее летучее волненье.
Нас обжигает пламя невзначай,
Но, разве, не божественно горенье?
Возможно, это больно. Но полет
Не мыслим без оплавленного воска.
И, даже, если нам не повезет,
Мы – бабочки и это очень просто…»
Ты говорила: «Крылья опалить
Дано лишь рукокрылому народу.
И не за что нам, бабочкам, винить
Такую нашу летную природу.
Мы счастливы в волнении тепла,
К нему простерты наши крылья-длани.
И разве нас молитва не свела
В одном испепеляющем дыханье?»
Ты говорила: «Наше торжество -
В презрении душой не воспылавших.
Им этого увидеть не дано,
Они живут одним: "А что же дальше?"
Возможно, им предстанет новый день
В безветренном покое изобилья.
Но наша жизнь – свеча. И ты, поверь,
Грядущее тепло - из пепла крыльев…»