Пожелтела, созрела айва,
старый двор украшая,
и пришли простые слова,
что Душа живая!...
Боль потерь замела листва
И душа воскресла,
и созрела уже айва,-
словно песня,
шебуршит за спиной молва,
озирая,
золотая моя голова,-
мысли - стая,
что летит всё-равно на юг,
чтоб вернулось мечтанье,
И опять собираясь в круг,
мы стихи читаем.