И это стало ленивым бредом.
Я задыхаюсь.Бегу по марту.
Во вторник,милый?А может в среду?
Качели,клоуны,лунАпарки...
Потерей пульса,нелепым смехом,
картинкой теплой дождливых завтраков.
Последний боинг,скрипя, уехал
в страну бездомных печальных запахов.
Слизнул слезу ,ухмыляясь хищно,
махнул безглазой железной мордой.
И убедил,что суметь стать лишней,
почти сравнялось со словом "Гордо!"
Стоянка,шорохи шин--все смутно.
Два чемодана,футляр для скрипки.
Случилось,милый,такое утро..
как поцелуй обезнеженно-липкий.
Все это стало бессильным бредом,
как полушария мозга --карты...
Целую в среду.Не жди к обеду...
Качели,клоуны...лунАпарки...