Я стою перед картиной.
К ней названье - "Переход..."
С гор, как снежная лавина,
Вниз скользит людской поток.
На коне седоволосый,
Семь десятков, воин-дед.
Рать ведет победоносно,
Новых ищет он побед.
Голова давно седая,
Как вершины снежных гор.
Он ведет полки и знает,
Скоро выйдут на простор.
"Мои дети, чудо-дети,
Чудо, Вы, богатыри!
Лучших нет на этом свете.
Боже правый, посмотри!
Кто, вот так, со смехом-страхом,
Как по горке ледяной,
Съедет с гор одним лишь махом,
Чтобы встретиться с тобой.
Перекинуться словами,
Да про Рай все расспросить,
Да похвастаться делами,
Да тебя бы попросить,
Чтоб не звал пока с собою,
А помог спуститься с гор.
"А вернусь домой, с тобою
Завершим мы разговор".
Как же Боже не поможет..."
Я гляжу на полотно -
Мне вон та знакома рожа -
Прадед мой! Одно лицо!
Жаль, что это лишь картина,
А не фото старины.
Не пройти теперь мне мимо,
Мои внуки знать должны,
Как сражались наши "деды"
220 лет назад.
Помнят горы их победы,
Помнят Альпы русский зад!