Оглянулась – месяц на исходе.
Острый лист, холодная кора.
Госпожа, промозглая погода,
вышла с жёлтым зонтиком с утра.
Кланяюсь, моргаю, замерзаю,
из кармана достаю платок.
Ветер пахнет чистыми слезами,
словно распустившийся цветок.
И похож на тоненькую слойку,
на слегка подтаявший пломбир,
отражённый в лужах и простой, как
облако белеющее – мир.