СОДЕРЖАНИЕ
1. Сатана Нельсон-Младший
http://www.stihi.ru/avtor/mutanabbi
«гангстеры дожившие до пенсии»
2. Евгений Дюринг
http://www.stihi.ru/avtor/alpino
«на задворках» – «жизнь не задалась»
3. Серега Монахов
http://www.stihi.ru/avtor/monahoff
«Word-дробовик» – «За две затяжки до фильтра»
====САТАНА НЕЛЬСОН-МЛАДШИЙ====
ГАНГСТЕРЫ ДОЖИВШИЕ ДО ПЕНСИИ
наши алкоголики на Нивках
похожи на старых сицилийских бандитов
кепки перекошены
чёрная щетина
и жестокость во взгляде.
они сидят на верандах
с газетами
потягивая утренний стаканчик вина
как гангстеры
дожившие до пенсии
такие же властные
в подранных штанах
с серебряной примой.
никогда не слышали о кризисе
никогда не вспоминали
про своих детей.
ханури на Нивках выползают
в гастрономы и прибиваются к очередям
плешивый аль-Капоне берет кильку в томате
Диллинджер на костылях за хлебом
близорукий Коломбо с пустой кобурой ворует сникерс
Гамбино попрошайничает у метро
Лучиано ждущий объедки в столовой возле фуршета
пьют тайно
пряча бутылки
им еще не сказали
что сухой закон отменили.
====ЕВГЕНИЙ ДЮРИНГ====
НА ЗАДВОРКАХ
ты можешь бунтовать против повседневности сколько угодно
ты можешь отказываться от всех подарков судьбы
от преимуществ которые получил вместе с рождением
воспитанием образованием
можешь все это пустить по ветру
выбросить за борт
и отправиться в Сан-Хуан
думая что идешь своим путем
и что там в Сан-Хуане тебя ждет то к чему ты всю жизнь стремился
не очень-то понимая что это такое
зная только что там где ты живешь этого нет
и вот ты в Сан-Хуане
в баре под названием «У Эла на задворках»
и чувствуешь что ты и впрямь оказался на задворках жизни
и не понимаешь как такое могло случиться
ведь ты ни в чем не уступал обыденности
не прогибался
жертвовал многим в уверенности что рано или поздно
получишь все
и вот что ты получил
«где же моя награда» спрашиваешь ты
парня примерно твоих лет
он сидит за тем же столиком
и смотрит на банановую пальму
«нет никакой награды» говорит он «и никогда не было»
«кошмар какой-то» говоришь ты
и отхлебываешь из бутылки
из церкви возвращается твоя девчонка
ты заводишь мотороллер
«подумай все же насчет карнавала в Сент-Томасе»
говоришь ты
«будем играть в игрушки пока получается»
парень пожимает плечами
в бутылке рому еще на половину
и он может посидеть здесь еще час-другой
пока докончит ее
________________________
«Где же моя награда?» – Х. Томпсон. «Ромовый дневник».
ЖИЗНЬ НЕ ЗАДАЛАСЬ
мне всегда казалась что моя жизнь не задалась
я чувствовал себя так с самого рождения
хотя внешне все было благополучно
но я узнавал себя в опустившемся Герствуде из «Сестры Кэрри»
я узнавал себя в героях Хемингуэя
матадорах боксерах охотниках ветеранах
и еще я узнавал себя в персонажах на картинах Хоппера
(эти его застывшие интерьеры и застывшие люди
в его картинах метафизического реализма больше
чем в картинах Де Кирико)
я узнавал себя в персонажах стихотворений Роллинза
в человеке ползущем по сточной канаве
в женщине застрелившейся из ружья
в музыканте который между сетами нюхает героин
в лирическом герое Роллинза
«таком одиноком что и сказать нельзя»
вот так я себя чувствовал с самого рождения
не удивлюсь если буду чувствовать себя
так же и в печи крематория
мне покажется что огонь горит как-то неправильно
и картонный ящик не слишком удобен
и одели меня небрежно
вот так я буду чувствовать себя
когда меня запихнут в печь
потому что я не хочу гнить в земле
хватит того что я разлагался на ней всю жизнь
с самого рождения
________________________________
«Остаёшься таким одиноким, что и выразить нельзя. // Проклятье, это ни с чем не сравнить, правда?» – Г. Роллинз. «Писая в генофонд».
====СЕРЕГА МОНАХОВ====
WORD-ДРОБОВИК
Запуская Word
на своем компьютере,
я чувствую себя
импотентом,
который, надеясь на чудо,
раздевает
самую красивую девушку в мире.
Я заряжаю
настоящее ружье,
но заряжаю пластмассовыми шариками.
Я целюсь в людей, когда
едва ли
могу застрелить даже
хилого голубя.
Но с азартом десятилетнего мальчишки
я
бегаю по чердакам литературы,
играя в краснокожих и англичан — срываю
паутины,
поднимаю
пыль
и то
и дело
падаю,
сдираю коленки, курю
первую сигарету, бросаю на головы прохожим
презервативы, наполненные водой,
пукаю в темных углах, а устав —
засыпаю…
Мой чердак кажется мне
целым миром, и хотя я
понимаю, что это не так, мне
довольно легко дышится в холодном
полумраке и сырости.
Я смог бы, наверно, провести здесь
всю свою жизнь, но в мутном стекле
окошка на крышу
просвечивается голубое небо,
похожее на сон.
Мне остается
только подрасти, чтобы,
дотянувшись до него рукой, — открыть
и видеть сны,
которые,
как мне кажется, и называются
писательством.
Я чувствую в себе
силы для этого.
В противном случае я бы даже не
пытался запустить Word,
и на километр
не подходил бы
к настоящим ружьям.
ЗА ДВЕ ЗАТЯЖКИ ДО ФИЛЬТРА
спросите меня —
и я не буду слишком долго рассказывать
о Битлз,
о Зимовье Зверей…
я не от того угрюм, что беден,
и не от того упал, что дохлый.
вы спросите,
а я отвечу — Кейт Бланшет,
потому что у нее самые грустные,
самые теплые глаза, и кожа
белая-белая,
словно разлитое молоко,
словно мысли в ноябре,
и словно мост
через воздушную реку
из позавчера в послезавтра.
я молчу на этом пути, но не потому,
что вырван язык.
спросите —
и я покажу вам альбом
с моими рисунками,
где нет места безнадежным людям,
которые утратили способность любить
и делать то, что им хочется.
спросите…
а лучше помолчите,
потому что сердце сегодня
тарабанит громче, чем вчера,
и глаза как-то больно слезятся на ветру.
и тихо сидеть, никого не трогая, —
это и есть подобие жизни,
которое лучше ее самой —
говорит дешевая сигарета за две затяжки
до фильтра.