Она лежала на холодном столе
неподвижно с биркой на пальце,
с красивым лицом белым как мел,
а в голове крутился лишь мальчик
с белокурыми волосами,
глазами цвета весеннего неба,
и с губ его срывались слова:
дядя, кто это сделал?
Но дядя скользил заточенной сталью
по телу, будто коньками по льду,
дядя тоже когда-то был маленьким,
а потом научился он волшебству.
Дядя топил в коньяке свою горечь,
и вечера просиживал в пабе,
дяде в след часто кричали: сволочь!
А он лишь разводил руками...
Здоровался за рУку со смертью,
и смотрел ледянные в глаза,
повторял каждый раз: поверьте,
я ни в чём не виноват...
А мальчик рыдал, и кулаками
со всей своей силы бил в грудь,
кричал: дядя, верни мне маму,
я умоляю, верни как-нибудь...