Мой мальчик, баю, что ночь темна,
что убеляет за прядью прядь
дни даже воронова крыла,
она тебе напоёт, как мать.
И всё, ты спи, так пойдёт – пойдёт,
как будто уж никого с тобой.
На голубиных воротах – страх.
И это – ни колыбель, а боль.
04.05.1998