* * *
Ты думал, будто годы скрасят
Шершавость слога, сбои рифм,
Потомки на своём Пегасе
Осилят твой неровный ритм.
Но век прошёл, и над тетрадкой,
Где виден след твоей руки,
Сижу, скучаю и украдкой
Вздыхаю тихо от тоски.
Не от того, что юный голос
Глагольной рифмой обнажён,
А от того, что мысль скололась
Под временем, как под ножом.
Прошли года в капризах моды
И в карусели перемен,
И стих твой выветрили годы,
И слово обратилось в тлен.