Строчка в точках да тире!
Стих рождался на стекле.
Пальцем будто бы стилом...
Мир гудел, там за окном,
И не видел акт рожденья
Лучшего стихотворенья.
А поэт спешил, строчил,
В ритмы вкладывая душу,
В тропы вкладывая имя,
Призывая бесконечность,
Сетуя на скоротечность
Мыслей и идей цунами.
Был он богом в этот миг -
Станет скоро снова нами.
И душою - враз старик,
Все осталось только снами.
Миг творенья будто блик
На граненом на стакане.