- Кто сажает березы?
- Нелепый и праздный вопрос.
- Я согласна, немного нелепый, но вовсе не праздный.
Видишь этот пригорок? Он весь в тонких стрелках берез,
Может, будет когда-нибудь чащею он непролазной.
Станет где-то в глубинах хранить молчаливую тень,
Не давая проникнуть в себя докучливому свету...
А сейчас он открыт для лучей, словно дом для гостей,
Улыбается солнцу, живыми лучами прогретый.
Замечтавшись, запутавшись взглядом в густой синеве
Или просто устав от игры, утомившись от зноя,
Станет прутиком солнечный лучик, застрявший в траве,
А земля наделит его доброю силой земною.
- А как в небо захочет опять?
- Он потянется ввысь,
Да уж корни крепки, да земля отпустить не захочет...
И не так примитивна земная древесная жизнь,
Если соки земли так весною по жилам клокочут.
Он потянется к небу, он даже сумеет схватить
Синий лоскут, чуть смяв его цепкими пальцами веток...
Уж не прутик, а дерево... Славно такое взрастить!
Как похоже на солнечный луч! И как много в нем света!
Ты не веришь, смеешься. Ты скажешь, что можешь и сам
Сочинить и поведать таких же историй немало?
Столько, сколько берез тянут ветки свои к небесам,
На носочки привстав... Там, где солнце пригорки ласкало...