Но не вернуться,
не вернуться в дни, когда
сусальною в прудах была вода,
качающая рыжие кувшинки,
когда рассветы были так легки,
и пели на деревне петухи,
и молоко парное прямо в крынке
стояло, ожидая свой черёд,
и ты пригоршней полной прямо в рот
из ивовой корзины брал малину,
а в доме пахло сдобным калачом,
и все печали были нипочём,
и все деревья были – исполины.
И по траве высокой босиком
ты мчался в светлый сад, и языком
из венчиков прозрачной повилики
вылизывал медовую росу,
потом с пыльцой на розовом носу
бежал на пруд, и солнечные блики
скакали за тобою по пятам,
до стареньких мостков и прямо там,
ныряли, как и ты с разбега в воду…
Но не вернуться,
не вернуться в дни, когда
отец был молод, мама молода,
и ничего не значили невзгоды…